Un petit-gris sans coquille, sans tentacules.

Pas si ferme,
Et sans défense,
Môme gris se transit,
De ce que les autres pensent.

Pachydermes,
Aux grandes défenses,
Vénérables ternis,
À cent, le tancent.

Petite masse aux hontes,
Un conte sous carapace,
Un astre qui monte.

L’élite carcasse se trompe…
Remonte sous les crasses,
Et casse ces comtes !